mentiras argentinas

Como todos los viernes: un nuevo capítulo de MENTIRAS ARGENTINAS Leélo en: www.mentirasargentinas.bitacoras.com

veronica pedemonte, españa

EL GATOPARDO                               I La casa de mi padre me quiso combativo:   Di libertad o lucha hasta la muerte. La casa de mi padre me enseñó el ayuno, ayuno solidario con los pobres del mundo.   La casa de mi madre me hizo superviviente, agárrate a la tierra de esta estirpe sagrada. En casa de mi madre el pan se repartía a todo mendicante los lunes y los jueves.   La casa de mi padre me hizo benevolente, biempensar* era el gesto de todo diplomático.   La casa de mi madre me hizo intransigente con la luz apagada de la vida mediocre.   La casa de mi padre puso una pica en Flandes pero vino el gobierno y la borró del mapa.   La casa de mi madre me construyó un castillo, dos torres con almena y una torre-vigía que en la guerra española sucumbieron. La casa de mi madre jamás jugó en la feria porque “ juegos de manos son juegos de villanos”.   A casa de mi padre venían los visionarios a aprender la manera de jugarse la piel la derrota en los ojos, algún as en la manga...   La casa de mi madre porque nobleza obliga prefería la muerte al deshonor.

Enrique Quiroz, mexico

El escarabajo roto                              a Orlando Guillen                                                            Una murga sobre las espaldas de armónicas desbarrancadas                                                                 Procesión de acordes como espuelas adheridas al amor                                                                                                                           jadeante de la sangre                                                                                                                            Mario Raúl Guzmán                   Más quién llora cerca de mí mismo                                como mis propias lágrimas                                                 Paúl Valéry Ahora que los sauces caen me duele mi nombre Ahora que los sauces caen me duele mi nombre Este silencio de cristal humeando al sol poniente Mi cuerpo tendido al sur se baña de sol y cocuhite Vocifero en las puertas que esconden andrajos Detente Dios    Detente    Detente Deja que eyacule sobre el rostro de vírgenes intactas Deja que beba de la sangre que codician los notarios Deja que reverbere junto a los crepúsculos que reman inmóviles detrás de los albatros Deja que mi nombre arda en tu cruz Y que me lleve el tren amor en su silbato de aurora Que me lleve en su espina el día Que dance la noche en mi pecho Que salte mi muerte de su lapidaria terrestre Que salte     Que salte     Que salte Y vendrán los pájaros de antiguas alas Vendrá Dios Vendrá mi madre y su amargura Vendrá la muerte a mi muerte Vendrán mis hermanos a rezar para que no vuelva Vendrá mi padre a llorar silencios Vendrán los entupidos a  cagar mi tumba Vendrán     Vendrán       Vendrán Maldito  éste nombre que nace de mi herida Ésta llaga y sus latigazos de sombras Éste rencor que no duerme Maldito éste animal que soy Maldito el cerillo que luego es fuego y tumulto en mi sangre Ésta hora también  Ésta hora también   Ésta hora también Una puerta chirría mientras cae la luna del árbol Mi nombre también cae Ahora ¿cómo me llamo? Ahora ¿cómo me llaman? Un buque de sombras parte de mi corazón al tuyo Un hombre corre tras de su infancia Un brazo se tiende como un puente indestructible Mi cuerpo cae    Lentamente La noche extiende su letargo sobre la hierba Un tecolote ensaya mi muerte El viento ulula antiguas cicatrices Yo soy el escarabajo roto Yo soy el escarabajo roto Me habita la herrumbre de antiguos días Me habita éste nombre de lengua mortífera Me habita ésta ciudad de rotas alas Me habita ésta calle de mórbidos sueños Me habita la enclenque soledad de las putas Me habita ésta noche de vulva derramada Me habita la muerte de mi muerte Me habita mi padre Me habita mi hijo Me habita mi hija Me habita la mujer que amo Me habita el silencio de ésta madrugada Me habita Dios    Yo soy Dios Yo soy mi muerte y me habito Vengo de los manglares del sur Vengo de los corales amarillos del sur Vengo de las acacias taciturnas del sur Vengo de los copihues tristes del sur Vengo de los milperios de hojas derrotadas del sur Vengo de las piedras del sur Vengo de mi muerte   Yo soy mi muerte Yo soy la tierra del sur Yo soy la lluvia que golpea los pomgolotes del sur Me quema el sol de los días de mayo Me quema el sol todos los días    Yo soy el sol Yo soy mi cáncer Yo soy el telón de la noche Yo soy la noche Vengo del mar que la noche habita Vengo del útero de los días idos Vengo de las callejuelas de antiguos aleros Vengo de un bosque de tentáculos azules Yo soy el escarabajo roto Vengo de la selva del mar Yo soy el escarabajo roto Una murga Orlando Una murga Una murga de zánates por éstas callejuelas Un viento de junio Orlando  Un viento de junio Un viento de junio para ésta pandorga de ávidas alas Una murga para mi muerte Orlando Una lluvia Un rostro Una madrugada Un árbol Una luna Un río Una vulva Un sonido Una murga Una murga de zánates por éstas callejuelas Un vientre para mi cuerpo Dios Un vientre de crisálidas aguas Un vientre como un estero en el alba Un vientre de brillantes escamas Un vientre goteando en la llama Un vientre de mamba negra Dios Un vientre de agua Un vientre de luces multicolores Un vientre en la llama Un vientre de luna Dios Un vientre    Un vientre    Un vientre Éste cielo de extensos nubarrones me duele Junto a cristo está mi padre y me duele Al espejo le duele mi infancia Hay un niño que llora detrás de la noche Hay un niño muerto llorando en la noche Hay un niño llorando en la noche muerta Al espejo le duele mi sombra Mi árida sombra La raíz de mi sombra El surco de mi sombra El fuego de mi sombra La sombra de mi sombra El bagazo de mi sombra La luz de mi sombra La sangre de mi sombra Los huesos de mi sombra El alba de mi sombra La hez de mi sombra La muerte de mi sombra A la muerte le duele mi  muerte Yo soy la lluvia sobre los altos pipirigallos Yo soy arcilla y me reinvento Un andamio para la tarde Un andamio para el alba Un andamio para ésta noche ancestral Un andamio para tu cuerpo Un andamio de tallos amarillos para tu cuerpo Un andamio de capulines rojos para tu cuerpo Un andamio de tu cuerpo para mi cuerpo Un andamio insurrecto para mi cuerpo Un bosque Un bosque amor Un bosque salado Un bosque donde reme mi lengua hasta tu ombligo Un bosque de tentáculos azules Un bosque como un barco en el alba Un bosque marino Un bosque claro como tu cuerpo Un bosque para ésta soledad maldita Un bosque derramando por mi boca Un bosque amor Un bosque Un bosque como una madrugada Un bosque de eucaliptos para mi muerte Un bosque de pájaros que emigran para mi muerte Un bosque   Un bosque     Un bosque Que alguien me nombre después de las diez Que tu cuerpo me nombre Que me nombre el viento en su estribor de pinos Que me nombre la llama de tu vientre Que me nombren éstas calles monótonas de antiguas caminatas Nómbrame amor Nómbrame en los milperios tristísimos del alba Nómbrame en ésta  hora Nómbrame en mi llaga Yo soy el escarabajo roto Yo soy el escarabajo roto Un instante Un instante en el alba Un instante Un instante en el alba Un instante de ésta noche sangrante Un instante de ésta noche en el alba Un instante de éste viento de junio Un instante en el alba Un instante hijo Un instante de tu risa de agua Un instante de tu paso infantil Un instante en el alba Un instante de luz Un instante de luz ciega en el alba Un instante de corceles amarillos Un instante de tu risa de agua Yo soy la luz del poniente sobre los helechos Yo soy el árbol que cae Yo soy el estertor de la llama en el día Vengo de los altos lomeríos del sur Vengo de la savia de un bosque lejano Vengo de tu omoplato de sepia gigante Vengo de los ríos que cruzan temerosos las aguas tristísimas del alba Vengo de tu retina Yo soy el escarabajo roto Un instante Un instante en tu pecho Un instante de mi boca en tu pecho Un instante de mi lengua en tu ombligo Un instante de campanadas rotas al alba Un instante de tu risa hija Un instante en el alba Un instante Un instante de alba Nómbrame Nómbrame Dios Nómbrame en éstas callejuelas Nómbrame en éstas callejuelas de vulvas amargas Nómbrame Nómbrame Dios Nómbrame en la boca de vírgenes intactas Nómbrame en las tardes de putas amargas Nómbrame en la boca vírgenes amargas Nómbrame en el ojo de vírgenes amargas Nómbrame Nómbrame Dios Nómbrame en ésta hora en la llama Nómbrame en la llama más profunda Nómbrame en el día de antiguos aleros Nómbrame en la llama Yo soy el fuego que ronda al mundo Yo soy el día que incendia al mar Yo soy la llama que ulula en el mar Yo soy la sal del mar Yo soy la roca que golpea la tarde Yo soy la tarde que cae Yo soy el tallo de la tarde Soy el tallo de mi padre Soy el tallo de mi madre Soy el silencio de mi padre Soy la amargura de mi madre Yo soy Dios en el vientre de la mujer que amo Yo soy Dios en el grito de la muerte Soy la vértebra de Dios Yo soy Dios llorando Yo soy la muerte de Dios Yo soy mi infancia en el armario de los días Una tarde Orlando  Una tarde Una tarde para ésta pandorga de rotas alas Una tarde  Una tarde Orlando Una tarde de rotas alas Una tarde Una tarde Orlando  Una tarde Una tarde por estas callejuelas de rotas alas Una tarde de crisálidas aguas Una tarde junto a mi infancia Una infancia de alas quebradas Unas alas para mi infancia Una infancia para mi infancia Una infancia pibe Una infancia para mi infancia Una infancia pibe Una copa desbordada de infancia Una infancia derrotada Una infancia por estas callejuelas de rotas alas Una infancia sobre el marasmo de alas quebradas Una infancia niña Una infancia de alas quebradas Un marinero sobre estas aguas Un anzuelo para mi infancia Una tarde sobre el poniente Una luna para mi infancia Un monte silbante para mi sueño Un barco para mi infancia Una canción Un árbol Una espiga Un tallo Una cicatriz Un beso Una vulva Un pibe Una lengua Un cencerro Una mujer Un niño Una infancia pibe Una infancia por estas callejuelas de rotas alas Una infancia    Yo soy mi infancia Que alguien me nombre después de las diez Que alguien me recuerde Yo soy el escarabajo roto Dame un pitillo pibe Dame un abrazo que conmueva al mundo Dame una metáfora de las altiplanicies del mar Dame del tallo de los bosques de tentáculos azules Dame de las acacias el rumor vacilante Dame del viento de los archipiélagos nocturnos Dame luz Dame un pitillo pibe Dame un verso Dame un sauce merodeando soledades Dame una tipa de profundas claridades Dame del fuego que fecunda al mar Dame de la espina de su cuerpo Dame un pitillo Dame un pitillo que alumbre su cuerpo Dame un pitillo sobre la ruta de su cuerpo Dame su cuerpo    Reinventa su cuerpo Yo soy el cuerpo de la mujer que amo Que alguien me nombre después de las diez Que alguien me recuerde Que alguien me nombre cuando el alba despeine las sombras sobre los árboles Que alguien me nombre cuando la noche sea la mar sobre la tierra Que alguien me nombre cuando lejos de ti el viento golpee los pomgolotes del sur Que alguien me nombre : Herrumbre Polifosfato Selva Mar Ciudad Que alguien me nombre pibe Que alguien me nombre cuando la lluvia sea la soledad golpeando el tejado Que alguien me nombre después de las diez Que alguien me recuerde Que alguien me nombre en medio de la turba de los días aciagos Que alguien me nombre en los manglares de los días aciagos Yo soy la noche Dame un pitillo pibe Yo soy el viento Vengo de las cordilleras de su cuerpo Vengo de la raíz de su cuerpo Vengo de la lluvia de su cuerpo Dame un segundo de recuerdos inútiles Dame un instante de su cuerpo Dame la sal de su cuerpo Dame una arteria de su cuerpo Yo soy el escarabajo roto Yo soy la herrumbre de los días aciagos Yo soy Macbeth Yo soy la espina que apunta a mi corazón Yo soy mi hijo Yo soy mi hija Yo soy la soledad de los días aciagos Ahora que los sauces caen me duele mi nombre Este río con su marasmo de espanto Este irrepetible andar de las aguas de la tarde Este viaje interminable del viento Este ulular constante del viento Este golpeteo constante del viento Este rumor de viento Este fuego de los días inútiles Esta necesidad de nombrarte Esta necesidad de escucharte Nómbrame Nómbrame amor Nómbrame Como un disparo que yazga en mi pecho Como un tintero de luz en mi pecho Como un aguacero de espina en mi pecho Como un canto de godorniz en mi pecho Nómbrame Nómbrame amor Nómbrame en el alba de tus pechos Nómbrame Nómbrame amor Nómbrame en la luna de tus pechos Yo soy el escarabajo roto Amo el rumor vacilante de los pinos Amo el rumor del mar Amo la lluvia sobre mi caparazón de insecto Amo los trenes melancólicos de alba Amo el viento de esta madrugada Yo soy la madrugada de este día de julio Yo soy la luz de esta madrugada de este día de julio Yo soy Macbeth Yo soy Macbeth y contemplo esta madrugada de este día de julio Yo soy Macbeth  y soy el frío de esta madrugada de este día de julio Yo soy Macbeth Un boceto Un boceto Sixto Un boceto de trenes surcando las aguas oscuras del poniente Un boceto de lluvia golpeando los altos lomeríos del poniente Un boceto de callejuelas de alas quebradas Un boceto de alas quebradas Un boceto para mi infancia  de alas quebradas Un boceto para mi muerte Un boceto para la ruta de mi muerte Un boceto para mi nombre que cae Un boceto para mi muerte Un boceto de lentas lágrimas en el alba Un boceto de un hombre en el alba Un boceto del alba Un boceto de un niño en el alba Yo soy el alba Yo soy el frío de esta madrugada Yo soy esta madrugada Un lienzo Un lienzo de cristales rotos Sixto Un lienzo en el alba Un lienzo de un bosque marchito Un lienzo en el alba Un lienzo transparente Un lienzo en el alba Un lienzo de trenes amarillos Un lienzo del alba Un lienzo y no más Un lienzo del alba Yo soy el escarabajo roto Yo soy la arteria del tiempo y desangro Yo soy la arteria de mi cuerpo y desangro Yo soy la arteria del mundo y desangro Yo soy Dios y desangro Yo soy Macbeth y desangro Yo soy Macbeth Yo soy Macbeth Yo soy Macbeth Yo soy el río de arenisca roja de mi pueblo Yo soy mi pueblo Yo soy el viento de mi pueblo Soy el río de mi pueblo Soy la roca de mi pueblo Soy el fosforescente tulipán de mi pueblo Soy las callejuelas de mi pueblo Soy el viento negro de mi pueblo Soy el Macbeth de un pueblo olvidado Soy un niño Soy un niño que contempla las aguas de los días Soy un niño que contempla a otro que ha muerto Soy un niño junto al derrotero de su pueblo Soy un niño merodeando cicatrices Soy un niño   Abrázame Abrázame en esta hora de cocuyos encendidos Abrázame en esta hora de chicharras cantoras Abrázame en esta hora de jilgueros llorando Abrázame     Abrázame      Abrázame Hace tanto que me llamo fuego  Llama que incendia tu vientre  Muerte Monótono paisaje terrestre Musgo  Lánguido susurro   Ruego Hace tanto que mi nombre arde Hace tanto y aun me duele mi sombra Este silencio de cristal aun te nombra Amor  Deja que mi corazón te guarde Y deja que yazga en tu pecho Moribundo   Palpitante   Deshecho Unidimensional   Cautivo   Loto Nómbrame después de las diez amor Nómbrame en el silencio y el dolor Yo soy el escarabajo roto Yo soy quien canta detrás de los pinos Soy el tallo de los árboles de largos silencios Soy la fosforescente luz de los archipiélagos nocturnos Soy la tierra que cubre la tierra en que nací Soy el viento que juega con el mar y los árboles Soy el mar y los árboles con que juega el viento Soy el viento Soy el viento Soy el viento en el marasmo de las hojas Soy el vigía de las aguas más profundas Soy el picotazo de un alcatraz al alba Soy la etérea mueca del alba Soy la llama en la polilla de los días Soy el que se marcha    Lejano    Triste ¿A dónde  irán los trenes que surcan  las aguas después del otoño? ¿A dónde habré de parar con tanta soledad en los hombros? ¿Dónde habremos de parar desgastados y solos de tanto mirarnos? ¿A dónde nuestros cuerpos confundidos y grises como las tardes? ¿A dónde  este amor que guarecí en la vetusta luz de tus ojos? La noche enciende sus raíces Alguien canta lejano y monótono Llueve ¿Quién soy después de la lluvia? ¿Quién soy después de mirarme antiguo y herrumbrado detrás de los armarios? ¿Quién soy ya vacío y convulso como un cielo tristísimo y nublado? ¿Quién soy amor  Después de la lluvia? Hace tanto Andrés Hace tanto que las tardes me delatan Hace tanto que soy musgo y escama Monte  Agua   Llama Hace tanto que sueño mi muerte Hace tanto que me sueña la muerte Hace tanto Andrés Hace tanto Hace tanto que cruzo las aguas con mi velero de sombras Hace tanto que mi nombre cae Hace tanto que la luna cae Hace tanto que he derramado los surcos del invierno Hace tanto que soy el vigía del invierno Hace tanto Andrés Hace tanto Hace tanto que me llamo mar Hace tanto que me llamo mar y voy a la roca Hace tanto que me llamo mar Hace tanto que soy la tarde La tarde melosa de mi pueblo La tarde rota de mi pueblo La tarde rota y convulsa de mi pueblo Yo soy el escarabajo roto Yo soy el escarabajo roto Una murga Orlando  Una murga Una murga de cascabeles amarillos al alba Una murga de zánates rotos al alba Una murga y no más Una murga por estas callejuelas Una murga por estas callejuelas de antiguas caminatas Una murga Una murga Una murga Yo soy el escarabajo roto Yo soy el socoyote de este paisito olvidado Yo soy el socoyote de mi padre Soy el vientre de los días de mayo Soy la recalcitrante palabra al viento Soy la recalcitrante lengua mortífera del viento Soy Dios eyaculando en el infierno Soy la sombra de Dios Soy Dios llorando Soy Dios llorando mientras musito tu nombre Pero ¿Cómo te llamas ahora? ¿Cómo nombrarte ahora? ¿Cómo reconocerte en medio del vendaval que se lleva los recuerdos? Agua Tu nombre es agua Tu nombre es agua que baña mi cuerpo Tu nombre es lluvia que baña mi cuerpo Tu nombre es río golpeando mi cuerpo Yo soy tu cauce Yo soy la cuenca que espera tu liquida presencia Yo soy tu nombre Yo soy tu nombre y soy llama Yo soy tu nombre y soy tierra Yo soy tu nombre y soy viento Yo soy tu nombre y fallezco en medio de la turba de vírgenes intactas Yo soy tu nombre y te llamo desde la garganta de vírgenes intactas Yo soy tu nombre y te busco en el orgasmo de vírgenes intactas Dame un instante de tu risa de pájaro Dame un instante de tu boca profunda Dame un instante de tu mano en mi pecho Dame un instante amor Dame un instante de mi lengua en tu pecho Yo soy el escarabajo roto Yo soy el escarabajo roto Y soy el tallo de luna de los charcos Soy la voz que nace en los sauzales rotos del invierno Soy la fosforescente llaga de Dios Soy Dios llorando    Yo lloro junto a Dios Mi sombra llora junto a Dios Mi padre llora junto  Dios Una murga Orlando  Una murga Una murga en el clarín del alba Una murga de zánates rotos al alba Una murga Un río Una lapidaria Un pomgolote Una melodía Un trombón Una armonica Un violín Un arpa Una murga Una murga que hable de mi muerte Una murga y no más Una murga y no más Una murga rota y el alba Una murga rota y al alba     ENRIQUE QUIROZ

cristina villanueva, argentina

Antitango Cristina Villanueva   Te confieso querido intento traducir el mundo para vos, flotante voz que te busca con los ojos cerrados, intraducible lengua, sentidos, gotas de color en la punta de los dedos. Mezclo las huellas de un incendio de sol, tomate, albahaca que se abre y se mete en tu nariz te enlazo de rojo, anarquía indómita hasta vencer al toro negro de la pena. Te traigo el aire tibio de Palermo calles que caminé enredándome de plantas, barcitos de café y diarios, tan frente de la plaza, tan cerca de vos que me tocás el costado de viajera con sures de bardo y bardas y hebras de sol desde tus brazos .Me fugo de la realidad que me inunda de ofertas, precios, números de la nada, insípida, desodorizada cordura consumidora. Desarrollo en tu columna narraciones de imágenes, sonidos de mi aire volándote los sueños, te alzas hacia mi ¿es literatura o realidad ?es sólo vida, contesto, mientras me pinto los labios para besarte, tu muro casi no me deja entrar pero conquisto en tu cuello unas islas cercadas de mar griego. Construyo un pic nic en tu hombro izquierdo, dejo la canasta en tu pecho, huelo las frutas, desde las plantas, no desde las góndolas, duraznos gotean densas dulzuras hasta tu ombligo o más, jardín silvestre, espera. Los surtidores me mojan de pureza y como un barco zarpo a bucearte sin fin. La lengua se suelta, se abre, se salta, lámpara- garganta-voz, tapiz, terciopelo húmedo, musgo. Se frota contra las cavidades de la boca, se rompe, se lastima, duele, se encanta. Ella habla, no le salen ni culebras ni perlas, sólo palabras.   Palabras vivas que se mojan en la larga saliva de la especie. Metamorfosis: líquidas, emplumadas, trasparentes, duras buscan la oreja de otro esa pregunta   pluma@velocom.com.ar

harold pinter

DE HAROLD PINTER, UN NOBEL RECIENTE   La administración norteamericana es una bestia sedienta de sangre   Harold Pinter*   A principios de año fui operado de cáncer. La cirugía y sus efectos me provocaron una pesadilla. Sentí que no podía nadar bajo agua en un interminable, oscuro y profundo océano. Pero no me ahogué y me alegro de estar vivo. Sin embargo, supe que emerger de una pesadilla personal era entrar en una pesadilla pública infinitamente más avasallante - la pesadilla de la histeria, la ignorancia, la arrogancia, la estupidez y la beligerancia norteamericanas; la nación más poderosa que el mundo ha conocido, lidiando la guerra contra el resto del mundo. "Si no están con nosotros, están contra nosotros", ha dicho el presidente George W. Bush. También ha dicho: "No permitiremos que las peores armas del mundo permanezcan en manos de los peores líderes del mundo." Dices bien. Mírate en el espejo amiguito. Ese eres tú. Estados Unidos está desarrollando en este momento avanzados sistemas de "armamentos de destrucción en masa" y se prepara para usarlos donde crea necesario. Ellos tienen más armas que las que pueda amasar el resto del mundo. Ellos han rechazado todos los acuerdos internacionales sobre armas químicas y biológicas, denegando la inspección de sus propias fábricas de armamentos. La hipocresía tras sus declaraciones públicas y sus acciones es casi un chiste. Estados Unidos cree que las 3,000 muertes de Nueva York son las únicas muertes que cuentan, las únicas muertes que importan. Son muertes "americanas." Las otras muertes son irreales, abstractas, de ninguna consecuencia, según ellos. Las 3,000 muertes causadas por ellos en Afghanistán nunca se mencionan. Los cientos de miles de niños iraquíes muertos gracias a las sanciones norteamericanas y británicas que los han privado de medicamentos esenciales nunca se mencionan. Los efectos del uranio reducido, usado por Estados Unidos en la guerra del Golfo nunca se mencionan. Los niveles de radiación en Iraq son alarmantes. Nacen bebés sin cerebro, sin ojos, sin genitales. Donde van los oídos tienen la boca o el recto, lo que mana de esos orificios es sangre. Las 200,000 muertes causadas en Timor Oriental en 1975 por el gobierno indonesio que Estados Unidos inspiró y apoyó, nunca se mencionan. Las 500,000 muertes en Guatemala, Chile, El Salvador, Nicaragua, Uruguay, Argentina y Haití, en acciones apoyadas y subsidiadas por los Estados Unidos, nunca se mencionan. Los millones de muertos en Vietnam, Laos y Camboya nunca se mencionan. El padecimiento desesperado de los palestinos, factor central en la crisis mundial, apenas se menciona. ¡Pero qué malinterpretación del presente y qué perversión de la historia es ésta! Los pueblos no olvidan. No olvidan la muerte de los suyos, no olvidan la tortura y la mutilación, ellos no olvidan la injusticia, no olvidan la opresión, no olvidan el terrorismo de las grandes potencias. No sólo los pueblos no olvidan, sino que contraatacan. La atrocidad cometida en Nueva York era predecible e inevitable. Fue un acto de retaliación contra las manifestaciones sistemáticas del terrorismo de estado ejercido por los Estados Unidos a lo largo de muchos años, en todas partes del mundo. En Gran Bretaña el público ha recibido la advertencia de estar vigilante y preparado para potenciales actos terroristas. El lenguaje mismo que se usa es descabellado. ¿Cómo se materializará esa vigilancia pública? ¿Usando una bufanda sobre la boca para filtrar los gases venenosos? Sin embargo, cualquier ataque terrorista sería inevitable consecuencia de la despreciable y vergonzosa sumisión de nuestro Primer Ministro a los Estados Unidos. Al parecer ya fue interceptado un ataque de gas venenoso en el metro de Londres. Pero ese tipo de acción aún podría perpetrarse. Miles de escolares usan el metro a diario. Si ocurriera un ataque de gas que los matara, toda la responsabilidad recaería sobre nuestro Primer Ministro. Es innecesario aclarar que el Primer Ministro no viaja en metro. La guerra contra Irak constituye, de hecho, un plan de asesinato premeditado contra miles de civiles para supuestamente librarlos de su dictador. Estados Unidos y Gran Bretaña prosiguen un curso de acción que sólo conducirá a una escalada de violencia a través del mundo y a la catástrofe. Es obvio, sin embargo, que Estados Unidos está inflado de ganas de atacar a Irak. Creo que ellos lo harán, no sólo para tomar control del petróleo iraquí, sino porque la actual administración norteamericana es en estos momentos una bestia sedienta de sangre. Las bombas son su único vocabulario. Muchos norteamericanos están horrorizados ante la postura de su gobierno, pero parecen estar desvalidos. A menos que Europa reúna la solidaridad, la inteligencia, el valor y la voluntad para resistir el poder de Estados Unidos, Europa misma se hará merecedora de la declaración de Alexander Herzen - "Nosotros no somos los médicos, nosotros somos la enfermedad."    *(Harold Pinter es uno de los más prestigiosos dramaturgos contemporáneos de la lengua inglesa. Impresionan las directas e impactantes palabras de este humanista que se opone a la Guerra Mundial Permanente de Bush. El texto, parte del discurso pronunciado al recibir un título honorario de la Universidad de Turín, Italia, se publicó en el Daily Telegraph, Londres, 11 de diciembre de 2002.)

Hugo Jorge, uruguay

MARIPOSA  ESPEJO Hugo Jorge Pirlápolis   El azar detuvo mi ventana al borde de tu vida pasajero distante viajero sin regreso reinaste entre mis párpados un segundo un milenio la entera historia humana el hálito de un grito el dibujo del signo de pregunta.   Tu breve canto quedo atravesó mis ojos un instante gota a gota de azufre calada por mis venas latigazo de vino entre mis dientes contraseña de vida en las señales tracito palpitante de la muerte.   Que músico alado aguardará tu trémolo de fusas amarillas latido de la luz gotita del azul en negativo. Qué destino de pico y de gaznate acecha tu furtiva melodía.   Abarcando tu espacio está mi tiempo abarcando mi tiempo el infinito dos hitos de tu tiempo pertenecen al instante fugaz que compartimos.   Quién medirá mis horas mariposa mi palabra mi abrazo mi andar que apenas marca el polvo del camino mi rabia detectable mi agobio clandestino mi aleteo de paz entre las armas mi pólvora dormida con mis hijos.   Quién acecha en la sombra de mi sombra qué colapso qué insomnio qué cuchillo qué pie descomunal o qué disparo perdido de un borracho. Qué tonto acontecer aguarda mi destino como si fuera un pájaro un ala un ojo un pico rapiñero y voraz. La hacedoras del frío y su revancha me buscará en su tiempo diligente personera del humus.   Que me halle como a ti pulso con alas posado en una flor ajeno a mi verdugo.

carlos costa grajales, uruguay

La pequeña y simple historia de Don Aurelio Escobar   Aurelio Escobar llegó una tarde de abril a la Comisaría de Vichada, 9.200 habitantes según el último censo cuya fecha no es precisa.-             El “Cormorán”, vieja barcaza desvencijada llegando al puerto Carreño, apagó el motor entre estertores que sacudieron dramáticamente su osamenta.-             Alto, enjuto, su figura colgaba en aquel traje blanco con camisa sin cuello prendida por un botón grande y nacarado.- La piel más que tostada, curtida por el sol, contrastaba con la vestimenta.- Sombrero de pajilla italiana y maletín en mano, que alguna vez fue de cuero nuevo, pero ahora tan áspero y gastado como los pliegues que caían de su cuello surcados por venas gruesas que se anunciaban desde lejos delatando que el hombre pisaba los cincuenta.- Bajó del catamarán y sus zapatos claros, pisaron el primer charco embarrado  recibiendo el bautismo del puerto del pueblo.-             Sin conocer ni tener referencias, caminó seguro hacia el centro con la certeza de encontrar fácilmente la casa que le compró por correo al nieto del dentista Don Vicario.- Caminaba con seguridad y paso firme sin fijarse en las miradas curiosas que cuchicheaban en las esquinas polvorientas. El aspecto lo descubría, médico, partero o sacador de muelas.- Abogado no se veía nunca por aquel pueblo.- Las gotas de sudor le corrían desde las mejillas y apuradas cuesta abajo se adentraban  y  atrevidas deslizábanse por entre los pelos del pecho.- La espalda empapada,   el sol crepitante traspasaba  las arrugadas prendas de lino.-  Un ojo rojizo, sangriento, a causa del resplandor intenso, y el otro cubierto apenas por un monóculo de cristal transparente y sin montura manchado a cada paso por la polvareda roja que volaba por la calle, detrás del carro lechero.-             Al fin lo que parecía colina se hacía meseta y en lo alto divisó la casa blanca de piedra.- Abrió el  portal una vieja enlutada  y con dos dientes apenas. Le entregó las llaves, intentó una charla, husmear, conocer algo, pero el dentista nuevo agarró el puñado de llaves viejas engarzadas en un gran aro de bronce y la despachó sin darle las buenas. La vieja resignada, bajó despacio por la meseta con el ceño fruncido y murmurando miserias.-             Aurelio bajó las cortinas de junco y se quitó el sombrero. Abrió de un tirón el botón de su camisa sin cuello y el que fuera saco blanco quedó tirado en el suelo.- Recorrió con la vista el estar:  estrecho, lúgubre , austero. Al rato tomó valor y miró los instrumentos, la escupidera, el sillón, la ventana ciega mirando el muro lindero. El olor rancio  de encierro  y  la humedad en los pisos le caló hasta  los huesos.-             Giró con fuerza el asiento de sus futuros pacientes. Desvencijado , con un posabrasos roto  de tanto  haberlo apretado quien sabe quiénes con el tiempo, chirriando a resortes viejos reprochó el trato al nuevo dueño.- Aurelio no se inmutó, esperaba casa humilde  y enseres tan o más viejos.-             Se sentó en el lugar del paciente y observó a su alrededor. El cielorraso desfondado colgaba en trapos amarillentos y entre las vigas pegada una telaraña polvorienta que atrapaba insectos muertos.- Frente a él, la oxidada puerta de hierro,  serviría de ingreso a los que a partir de mañana, ansioso los esperaba,  llegaran muertos de miedo. A un costado la fresa y al otro el escupidero.-             Bajó la vista, los pisos de terracota estaban gastados, porosos y empapados de sudor,  como  los calzoncillos de lino, la camisilla de algodón de tejido fresco y su lacio pelo negro.-             Apenas y con desgano miró la vitrina con frascos viejos, un asiento de madera apolillado, varias sonrisas de cromo detrás de un mueble con espejo manchado y somnoliento.-             Estiró el cuello, apoyó la cabeza y rezongó el sillón por el peso. Entonces  él también aletargado y calenturiento, se dejó llevar por el sueño.- Todo pulcro, todo nuevo, ostentaba en churrigueresco marco el título enorme y con bella caligrafía: “Doctor Amadeo Escobar. Dentista. Universidad de Caracas, año 1937”.- Una escapada a su infancia, un padre severo, una madre sumisa y un hermano enfermo. Después el cementerio, sepultura al primogénito, al seguidor de Amadeo, al delfín, al heredero. La vuelta a casa, todos de negro. Su madre encorvada, escondida en el  crespón del duelo. Su padre apretando mandíbulas, para no llorar, y él, entremedio, dolorido y asustado, sería ahora el desvelo que nunca fue,  y su meta estaba clara, seguir las huellas del viejo... lo que no pudo su hermano, pese a ser el valedero y  que ahora le tocaba -mala suerte- cumplir los mandatos y obedecer sin desmayo, para ser  de su padre, el más fiel testaferro.-             Se vio a su lado, aprendiendo con esmero, mientras sin pena luchaba con viejos filos de acero, en  pacientes temerosos,  sin escuchar los quejidos, ni los gritos lastimeros, hirviendo en grandes cacharros los   plateados instrumentos.- Una mosca se posó, atrevida en su entrecejo, semidormido espantó y su sueño continuó más adelante en el tiempo.- Vio a Amadeo ofuscado  hasta el soponcio porque se negó a  estudiar lo que aprendió sólo viendo, a su madre agonizar nombrando al hermano muerto, a la novia que dejó al alejarse del pueblo.             Se miró y el espejo reflejaba un muchacho veinteañero. Buena estampa, lindos ojos, una  valija en la mano y en la otra el viejo maletín con  dinero, por la venta de   los muebles , consultorio y juguetes de madera que de niño cobijaron su infancia, su juventud, y ahora su destierro.             Repasó entresoñando el portón y el bananero, la glicina y los helechos, lugar de encuentro furtivo con la joven  que sentía vibrar gloriosa junto a su cuerpo.-             Cuando la soledad se le impuso cerró las puertas, fue al cementerio, y con el maletín gastado de su padre Amadeo, recorrió desde Caracas todo el país, palmo a palmo, pueblo a pueblo. Cuando volvió a vender la casa, su Charo ya no lo esperaba, de  cuatro meses preñada  y un marido como dueño.-             Miró en el mapa aquel día  que estuvo en el Ministerio. No había muchas ofertas para un dentista sin  diploma firmado por el gobierno.             “Comisaría de Vichada”  sobre  el “Puerto de Carreño” le pareció un buen lugar, lejos de Charo; su pueblo y los recuerdos.-             Un golpe lo estremeció y despertó mojado, caluroso , sin aliento.- Miró todo con espanto,  la conciencia despertó y con mucho desagrado relojeó aquel consultorio húmedo, viejo y mugriento.  Se acomodó bien el saco y abrió la puerta de hierro.-             Un hombre grueso y abotonado de la bragueta al pescuezo con aire de militar se presentó diciendo: “soy el Alcalde, y este chico me han dicho que es el hijo de usted, que dejó abandonado junto a una pobre indiecita del norte, río arriba, encima de Boyacá y ahora se lo mandó para que lo atienda, lo reconozca y lo críe porque es de su procedencia.”.- Aurelio miró al muchacho y recordó su largo viaje por tantas tierras de aquel país que recorrió sin reservas.- No se fijó ni en sus ojos, que eran igual de pequeños, ni en la nariz puntiaguda ni en la mandíbula gruesa que los Escobar siempre heredaron como seña. Lo aceptó sin más ni más, lo dejó entrar  y con mirada severa despidió al Alcalde cerrando con fuerza la puerta.-             Al tiempo éste regresó convertido en una fiera. Le dijeron que en el baile le levantó a su pollera. Una frágil mujercita que era amante de quien mandaba en Vichada llenando al pueblo  de viudas y de viejos en miseria.-             La cosa terminó en duelo, sin que ninguno muriera.- Desde entonces el alcalde y el dentista no se miran, no se hablan, ni se piensan... pero en  la Alcaldía  -dos escalones gastados y tres viejas piezas de piedra- la autoridad se impone con prepotencia , y en el consultorio,  alto de la meseta, donde nadie los escuchan gritan los que Escobar detesta. Sin anestesia,  ni un buche de alcohol siquiera, aúllan  desamparados sufriendo más que las bestias.-             Entre ellos el Alcalde. Que más remedio le queda.-                             CARLOS COSTA GRAJALES

mariategui, su pensamiento

INTRODUCCION A MARIATEGUI   Viernes 11/11 19 hs    Charla con el compañero Miguel Mazzeo, escritor, investigador, historiador y docente- Libres del Sur. Colectivo de Cultura y Acción Popular, Av. H Irigoyen 1635 – Avellaneda- Tel. 4218-2477    www.libresalsur.com.ar

bernardo gonzalez, chile

Poesía Magistral: El pueblo El pueblo Hay una manera de ser que madura hacia adentro: el fruto es su momento un pájaro es el aire Hay una lentitud en los caminos que se puede prolongar de tiempo en tiempo hasta que se acostumbre a la intemperie a ese andar que tienen las palabras Hay una rebeldía en cada cosa buscando su canción, su agua porque d uelen los gritos de las piedras cuando ya nada vemos, nada oímos Hay una desnudez en la porfía que sufre su respirar, su nombre es una herramienta que callada espera: somos hijos de nuestras propias manos *** Bernardo González Koppmann Bernardo González pertenece a la gran poesía de Chile. Es educador e investigador, Profesor de Historia y Geografía, Licenciado en Educación. Su obra poética ha sido compilada en antologías y otras colleciones lieterarias. Ha investigado, recopilad! o y editado la vida y obra de poetas olvidados de su región, el maule: Emma Jauch, Jorge González Bastías y Valericio Leppe, rescatando tanto el lenguage como la vigencia que tiene el tema campesino en una identidad propia. Referencia: Schuster, Hans. Bernardo González y los Cantos del Bastón. Trabajo fue publicado el 11/06/05 Referencia Literaria <>.  Ottawa.  Editorial Poetas Antiimperialistas de América, 2005. <   var today=new Date() document.write(''+window.location+' ')   <

posmodernidad

Posmodernidad : ¿Una sociedad transparente? Gianni Vattimo Tomado de : «En Torno a la Posmodernidad», varios autores, Anthropos, Barcelona, España, 1990. Es posible leerlo en : http://www.geocities.com/revista_clepsidra/31_066.html

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